В Лондоне детективы Аарон Пайк и Ронни Бишоп получают задание выследить наркокартель, связанный с убийством их коллеги. Вместо обысков в офисах они пробираются через подвалы китайского ресторана на Брик-Лейн, где находят партию героина, зашитую в мешки с мукой. Пайк, щурясь от пыли, бросает Бишопу: *«Опять эти крошки в пиджаках… Думают, мы крыс ловим?»* След ведёт в порт Тилбери — грузовик с
Лиам, электрик из Брикстона, в пятницу вечером возвращался с вызова — чинил проводку в кафе на углу Элм-стрит. Возле станции Clapham Common к нему подкатили двое в черных балаклавах, вырвали сумку с инструментами. «Эй, мужик, это мой хлеб на месяц!» — крикнул он, но они уже скрылись в переулке. На следующее утро, за чашкой остывшего чая в закусочной «У Мэйбл», друг детства Деклан бросил небрежно:
Эйден Меррик, бывший журналист с поддельным паспортом на имя "Виктор Грей", торопливо листает старые газеты в кафе "Золотой мост" на окраине Чикаго. На столе — чашка кофе с отпечатком помады от предыдущей посетительницы и фото подростка в красной бейсболке — его младшего брата Кайла, пропавшего после школьного матча. Внезапно в дверях появляется Лира Вонг, хакер с татуировкой
Равик, водитель синей «Марути», каждый день объезжал пробки возле рынка Кроуфорд, выкрикивая: *«Дадар? Пятьдесят рупий, садитесь быстрее!»*. В кармане у него лежало письмо от местного ростовщика Гаурава: *«До пятницы. Или заберу мотор»*. В это же время Мира, затянутая в синтетическое сари цвета фуксии, штопала дырки на блузках в душном подвале на улице Локханвала. Её младшая сестра Аша кашляла в
Джиннетт Тернер, в очках с толстыми линзами, прячется за стойкой видеопроката, перебирая кассеты с фильмами ужасов. Ее соседка, Кейт Уоллис, в розовом свитере и с идеальным маникюром, смеётся с друзьями у фонтана на площади Скилена — это 1993-й. Джиннетт копирует подпись Кейт в школьном дневнике: завитушки над буквой "У", пока мать кричит из кухни: "Опять спагетти подгорели!"
Акаш, парень в потёртой кожаной куртке, моет столики в кафе «Голубой кобальт» на рынке Газипура. Запах жареных самос смешивается с дымом от мотоциклов за дверью. Вечером он тайком пробирается в подвал через запасной вход — там Бату, его двоюродный брат, крутит рулетку в подпольном казино. «Сегодня удача на нашей стороне», — шепчет Бату, поправляя кепку с потускневшим логотипом крикетного клуба.
Раджеш крутит руль своего потрепанного «Ambassador» возле рынка Кроуфорд, объезжая груду ящиков с манго. В салоне пахнет карри от вчерашнего ужина в контейнере, а на приборной панели трещит радио: «*Аре, Бандура! Держи левее, тут пробка до самого Дадара!*» Дома жена Сумти требует денег на ремонт крыши — протекает каждый сезон дождей. «*Ты же знаешь, сколько стоит цемент?*» — она стучит ложкой по
Элайджа Меррик, нейробиолог с обгоревшим краем лабораторного халата, три недели не выходит из подвала университетской клиники в Чикаго. В холодильнике рядом с образцами спинномозговой жидкости — контейнер с остывшей лазаньей от соседки Лины. Она же, закатывая глаза на его пятую чашку кофе, бросает: *«Ты или умрешь от бессонницы, или от передоза кофеина. Выбери уже»*. На мониторе мелькают графики
Чха Ё Рэ, тридцатидвухлетняя инструкторша по кендо, арендует третий этаж полуразвалившегося здания в районе Синчхон. Её зал пахнет лаком от потёртых бамбуковых мечей, а на стене висит календарь с обведённой датой — 12 ноября, годовщина смерти отца. Ученица Со Мин, школьница в потёртых кроссовках, спросила вчера: «Сэнсэй, почему вы всегда держите левую руку ниже?» Ё Рэ засмеялась, поправив повязку
В Риге, под низкими серыми облаками, латвийский хакер Ансис Круминьш сидел в пустом кафе «Вальтерс», щелкая клавишами ноутбука. Его нашли через темный форум ирландец Шон О’Нил — бывший гонщик с татуировкой клевера на запястье — и южноафриканец Лересо Мбете, который проверял винтовку в гараже за окраиной города. «Ты уверен, что обойдешь систему за 90 секунд?» — спросил Шон, разминая плечо после
Авинаш, бывший полицейский из Нагпура, каждую ночь сидит в закопченном чайном ларьке у вокзала, перебирая потрепанную папку с фотографиями пропавшей девушки. Его соседка, Малика, продавщица в аптеке, замечает, как он бормочет: *«Она носила серебряный браслет с колокольчиком… слышал его в тот вечер»*. В кармане у него лежит смятая записка от анонима: *«Ищи в старом складе за рекой. Там ответы»*.
Кирилл Сомов, следователь с облупленным кожаным портфелем, каждый день прокручивал в голове одно дело — убийство подрядчика на стройке в Мытищах. В его кабинете на Ленинградском проспекте пахло пылью и старыми папками: синяя, с пометкой «Дело № 237-Р», валялась под столом, заваленным чеками из придорожного кафе. «Опять кофе из автомата?» — бурчал он, замечая Ольгу Рябову, адвоката из Уфы, которая