Jérémy Minui

Вот представьте: ты блогер, у тебя — двенадцать миллионов подписчиков, каждый твой шаг под прицелом камер, всё под контролем. А потом — бац. Открываешь глаза и понимаешь, что сидишь в лифте. Двери не открываются, кнопки мёртвые. И что самое странное — ты вообще не помнишь, как сюда попала. Джулия, героиня этой истории, делает то, что любой блогер на её месте, наверное, бы и сделал — достаёт
В 11-м округе Парижа следователь Антуан Лефевр, в мятом пиджаке и с кофе в картонной кружке, осматривает труп мужчины в подворотне возле бара *Le Zinc Gris*. На груди жертвы — татуировка с цифрой *XVII*. «Опять без перчаток, Лефевр?» — бросает Софи Марсо, его напарница, поправляя прядь волос, выбившуюся из строгого пучка. Она находит в кармане жертвы ключ от камеры хранения на вокзале Монпарнас.
Клара, младший юрист в очках с поцарапанной оправой, возвращалась в свою однокомнатную на улице Рю-де-Бельвиль после полуночи. На третьем этаже она заметила, что замок на двери соседа — пожилого антиквара Лукаса — висит косо, а на перилах остались засохшие капли, похожие на воск. «Опять свечи его проклятые», — пробормотала она, копаясь в сумке с прокуренными документами. Внизу послышался лязг
Бальтазар, ветеринар с обветренным лицом и потёртым саквояжем, колесит по деревням Прованса на стареньком «пежо». В Сент-Марсель он вправляет вывихнутое плечо козе у мадам Леблан, которая суёт ему в карман два яйца: «Для супа, доктор». Вечера он коротает в баре «Ле Рош», потягивая пастис под перешёптывания местных о засухе и ценах на лаванду. Однажды под утро его будит звонок от винодела Арно —