Мастер и Маргарита (1972)

Представляешь, Москва 20-х, всё в дымке папиросного дыма и творческих метаний. Вот наш драматург Николай — ну, Максудов там, с отчеством, но это неважно — корпел над пьесой про Понтия Пилата. И ведь вышло что-то такое… острое, неудобное. А критики, ясное дело, скривились: «Да кто это вообще смотреть будет?». Директор театра — тот вообще руками развёл: «Не-не, мы такое не поставим». И всё бы Николаю в окно выброситься от отчаяния, да Маргарита, его муза (или, может, единственная адекватная душа в этом бардаке), читает его черновики и шепчет: «Это гениально». Ну как тут не поверить в себя? А потом — бац! — в городе объявляется этот Воланд. Типа, профессор чёрной магии, но выглядит так, будто только с подозрительной вечеринки XIX века вышел. Веет от него то ли мистикой, то ли бедой. И как-то сразу ясно — он тут не просто так. То ли Николай с Маргаритой в его планы вплетены, то ли он сам в их историю влез, как чёрная кошка в переплетение судеб. В общем, крутится всё это в каком-то безумном вальсе — творчество, любовь, магия… И не поймёшь, где реальность, а где тот самый «дьявол в деталях». Лично я после такого хочу перечитать книгу — а заодно проверить, не шляется ли за углом кто-то в плаще и с вечной усмешкой.