В Чикаго, Лайла Моррис, инженер-электрик с долгами за учебу, копается в проводах самодельного генератора в гараже, пахнущем машинным маслом и старыми пиццевыми коробками. Ее сосед, Джеймс Ривера — бывший военный, подрабатывающий водителем грузовика — приносит ей кофе из забегаловки на углу. «Твой «вечный двигатель» снова спалил пробки во всем квартале», — усмехается он, показывая на черный дым из
Эмили, курьер в синей ветровке с потёртыми локтями, каждый день крутит педали по улицам Ванкувера, развозя посылки. Её маршрут меняется, когда она получает заказ для Лиама — архитектора, который переехал в стеклянный лофт на 5-й авеню. В руках у неё коробка с саженцами кактусов, которые он заказал для террасы. «Вы точно не перепутали адрес? Здесь больше похоже на музей, чем на дом», — бросает
В рыбацком поселке на северном побережье Ньюфаундленда 17-летний Лиам Карсон находит в старом сарае отца окровавленную куртку своей сестры Эбби, которая пропала три дня назад. Он прячет находку от матери-алкоголички Марго, пока местный шериф Джонас Ренуар обыскивает доки рыбзавода. «Ты точно не видел Эбби у причала в среду?» — Джонас прижимает плечом дверь в их кухню, где на плите подгорает
Джейкоб, в потёртой кожаной куртке, притащил коробку с фарфором в гостиную, где Лила пыталась вытереть пыль с треснувшей люстры. «Эдди опять просит пересчитать доли наследства, — бросил он, спотыкаясь о расшатанную половицу. — Говорит, бабушка обещала ему винтажный Cadillac». В углу валялись старые фото: бабушка Рут в платье с рюшами на крыльце этого же дома, 1972 год. Из кухни пахло горелым
Лиза, официантка из глазуговского кафе «Хайленд», каждое утро протирала стойку с пятнами от эспрессо, пока не нашла под расшатанной половицей пачку писем 1943 года. На конвертах — имя Маргарет Кэмпбелл, адрес в Эдинбурге. «Ты вообще представляешь, сколько тут пыли?» — бросила она Джеймсу, сыну хозяина здания, который копался в архивах ради налоговой проверки. Он, в кожаной куртке с потёртыми
Эмили Картер, 34 года, пластический хирург в полузаброшенной клинике на окраине Лондона, носила халат с выцветшей надписью «Св. Лука». Ее кабинет пахнет йодом и старыми журналами *The Lancet*. Утром 12 октября, разбирая почту, она наткнулась на историю пациента Оливера Грэя — мужчина 42 лет, шрам от ключицы до грудины после ДТП. «Вы уверены, что хотите именно реконструкцию?» — спросила она,
Лиза Морроу, морской биолог с татуировкой каракатицы на запястье, нашла аномалию в данных гидролокатора во время ночной смены на корабле «Аретуза» в 200 милях от Алеутских островов. Ее коллега Джей Карвер, капитан с облупленной татуировкой якоря на шее, усмехнулся: «Опять твои приборы глючат? Вчера кофе пролил на панель». Они опустили подводный дрон в координаты 54°7′ с.ш., и экран показал
Двадцатилетний Кайл Морган, работающий ночным грузчиком в порту Окленда, случайно натыкается на ржавый контейнер с повреждённым замком. Внутри — стопки стодолларовых купюр, перевязанных плёнкой, и блокнот с криптографическими символами. «Ты вообще понимаешь, что это такое?» — хрипит его напарник Лео, вытирая руки об масляную куртку. Кайл, пряча дрожь в голосе, бросает: «Деньги, Лео. Наши деньги».
В сталелитейном городке Врабли под Татрами Юрай Гвездослав, слесарь с обожжёнными кислотой пальцами, каждое утро завтракал чёрным хлебом с луком, пока его дочь Зузана спешила на ночную смену в районную больницу. После объявления о закрытии завода он украл из конторы папку с контрактами на поставки в Германию, спрятав её в старую печь своей охотничьей хаты. «Ты с ума сошёл, им же твою пенсию
В Мумбаи, под шум переполненного рынка Кроуфорд, полицейский инспектор Адитья Верма замечает на стене гаража выцветшую метку — три перечёркнутых круга. Его напарник, Радж Шукла, щурится: «Опять эти ублюдки с доков?» Адитья молча достаёт потёртый блокнот, где записаны даты исчезновений: 12-летняя Лина Патель пропала две недели назад, её рюкзак нашли возле порта. Вечером, в душной квартире с
Ларс вяло перекладывал банки с солеными огурцами в супермаркете района Нёрребро. Эмилия, его соседка с третьего этажа, зашла купить дешевое вино — в кармане ее ветровки торчала пачка сигарет *Prince*. «Ты опять не спал?» — она кивнула на его синяки под глазами. Он промолчал, сгреб пустые коробки в подсобку. Вечером они сидели на кухне у Мартина, пили кофе из треснувшей кружки с надписью *Arhus
Джек Гаррет протирает лоб салфеткой из закусочной *Red Owl*, пока его напарник Майкл Роу проверяет стволы в багажнике копаной "Крайслер". На Лексингтон-авеню, между аптекой и круглосуточной прачечной, они натыкаются на подростка с разбитым стеклом iPhone — парень тычет пальцем в темный переулок: «Там мужик в капюшоне бил женщину, слышал, как кричала». Майкл включает фонарь на стволе: