В палатке №3 Макс находит потрепанный дневник под койкой Лилы. На обложке — выцарапанные инициалы «К.Р. 1978». Лила смеется: «Ты копался в моих вещах?» — но замолкает, когда Макс листает страницы. Записи обрываются на описании «тумана у причала», а между листов выпадает ключ с пятном ржавчины. Тем же вечером Джейкоб, смотритель лодочной станции, роется в ящике с веслами, бормоча: «Кто тут шастает
Тони Старк ковыряется в гараже с перегоревшим реактором костюма, когда Фьюри через рацию хрипит: *«Энергосеть мегаполиса рухнет через пять минут, если не остановишь волну дронов у моста».* Старк, затягиваясь буррито, бросает: *«Три — мой лимит».* На экране трещит карта — роботы Альтрона атакуют доки Нью-Йорка, сливая кислоту в Гудзон. Тор крушит молотом стальные корпуса в районе Бэттери-парка,
Стэн, развалившись на рваном диване в гараже у Кайла, тыкал пультом в телевизор с треснутым экраном. «Опять *Сверхдерьмовые герои* только на PrimoVideo, — проворчал он, — а у меня подписка закончилась вчера». Картман, жуя холодную пиццу с ананасами, бросил коробку на клавиатуру старого ноутбука: «Мамкин пароль от Netflix сменила. Опять придётся звать Тимми — он в прошлый раз взломал Disney+ через
Линда, Том и Шарлотта скинулись на прокат рыжего фургона с подгоревшими сиденьями, чтобы доехать до коттеджа в Онтарио. Линда всю дорогу жевала вяленое мясо, разглядывая карту с пометкой «место силы» — туда их заманила Шарлотта, увлеченная спиритизмом после развода. В коттедже пахло плесенью и старыми газетами, а на кухне валялся сломанный транзистор. «Ты точно уверена, что тут никто не живет?» —
Джек Марлоу, 27 лет, бывший грузчик с доков Чикаго, тайком тренируется за заброшенным мясным складом. Его перчатки, перешитые из старых кожаных ремней, пахнут кровью и дезинфектантом. По вечерам он пьёт кофе с Эдди Флинном, ирландцем-мясником, который ставит на него пятаки в подпольных боях. *«Не выйдет, Джек. Ты же знаешь, как они работают: проиграешь — получишь пулю в живот, выиграешь — в
Лена, барменша из дырявого кафе на окраине Чикаго, заметила пропажу серебряной зажигалки с гравировкой *"М.С."*. В тот же вечер ее парень Майк, затягиваясь сигаретой у мусорных баков за работой, бросил не глядя: *"Старую? Выбросил, треснута была"*. На следующее утро она нашла такую же в кармане его кожаной куртки — с царапиной на монограмме. По дороге домой, свернув к
Миа Торрес, журналистка из провинциальной газеты в Майами, копается в папке с анонимными письмами. На дне лежит флешка с аудиозаписью: голос директора конкурса, Карсона Брукса, шепчет судье: *«Лейла Грейс не может проиграть — иначе мы потеряем спонсора»*. Миа звонит информатору, но трубку сбрасывают. В редакции её останавливает коллега, Марк: «Карсон связан с мэрией. Выпустишь статью — завтра
Ник, 27-летний бармен из кафе на бульваре Сансет, каждое утро начинал с протирания стойки лимонной цедрой. Его сестра Хэдли, в чёрных очках и с папкой эскизов под мышкой, мчалась через пробки Уилшира к галерее, где помогала готовить выставку скульптур из переработанного пластика. Когда их мать Барбара переехала в съёмную студию в Кореаттаун, оставив Дэвида-отца в их семейном доме в Пасадене, Ник
Лайла Мерсер, 23-летняя бармен из Филадельфии, обнаруживает в старом кожаном пиджаке покойного отца ключ от заброшенного хранилища на окраине города. Её младший брат Итан, студент-программист с хронической зависимостью от энергетиков, взламывает замок, и они находят внутри коробку с дневниками, фотографиями размытых лиц и сломанным Nokia 3310. «Тут даты совпадают с его последней бизнес-поездкой в
Джимми, 34 года, в рваной кожаной куртке, ковыряется в моторе старого «Шевроле» в гараже на окраине Альбукерке. Рядом — его напарник Луис, 52 года, с сигаретой за ухом, ворчит: «Опять масло на ботинки капает. Купил бы поддон, как люди». Джимми игнорирует, вытирая руки об ветошь с пятнами антифриза. Вечером он тайком встречается с Кармен, официанткой из закусочной «Эль Пасо», которая прячет от
Джейк, 22 года, моет кружки в кофейне на углу 5-й авеню в Лос-Анджелесе. Его девушка Миа, 23, художница-фрилансер, три дня не отвечает на сообщения. В перерыве он достаёт телефон с потрёпанным чехлом, пишет: «Принесу суши вечером?» — ответа нет. Дома на полу её квартиры валяются тюбики охры и ультрамарина, в раковине — грязные кисти. «Опять твои друзья-хипстеры заняли диван?» — бросает он,
Марк Райли, репортер из чикагской газеты *The Sentinel*, натыкается на рассылку в телеграм-канале «Городские огни» — фейковые фото поджога пустующего склада на 8-й улице. Он звонит своему источнику в полиции, лейтенанту Гарсиа: «Ты точно никого не задерживали вчера возле старых цехов?» Та молчит, потом признает: «Пресс-релиз выйдет завтра, но ребята из мэрии попросили не светить». Утром Марк