Знаешь, как бывает — с виду идеальная семья, все при деньгах, улыбки на фото... Ан нет, копни глубже — и там такое! Вот представь: отец, глава клана, тяжело заболел. Решил, видимо, по-джентльменски — разделить наследство между четырьмя отпрысками. Ну, типа, пусть каждому достанется по справедливости. Только вот загвоздка: справедливость-то у каждого своя, да? Старший сын, наверное, уже мысленно
Вот так, слышала про эту историю про Ирину? Ну, ту провинциальную девчонку, которая в Москву прорвалась и в Доме моделей устроилась. С виду вроде всё круто — столица, карьера, но... Чёрт, да у неё жизнь как в помойке взболтана. Метается от одного мужика к другому, а всё из-за отца-урода, который в 13 лет её сломал. Представляешь? До сих пор ищет этакого «идеала», которому готова ноги в тазике
Представь: частный детектив Стас Северин, такой себе харизматичный тип с вечным кофе в руке, получает звонок от старого друга. Тот весь на нервах — просит найти убийцу своей жены. А дальше начинается такое… Клиент бормочет что-то про наследство какого-то коллекционера-затворника, Арефьева, и кучу родственников, которые готовы друг друга загрызть за антиквариат. Стас, конечно, вроде как вникает,
1941-й. Под Москвой уже рвутся снаряды, а я, зеленый лейтенант, даже толком не понимаю, куда меня занесло после отступления. Ночь как чернила — хоть глаз выколи. Набрел на покосившуюся избу, думал, пустая. Завалился на лавку, не снимая сапог — ноги будто свинцом налиты. А утром открываю глаза... и обомлел. Вонь перекиси, шелест бинтов, а вокруг — одни девчонки в гимнастерках. Медсанбат,
Знаешь, есть такие истории, которые как тихий дождь — вроде ничего громкого, но пробирают до мурашек. Вот смотришь: дед с внуком у костра, темнота вокруг, а за ней будто сама история дышит. Говорит старик о войне — не пафосно, не для учебника, а так… будто перебирает старые фотографии в памяти. «Тут, сынок, в 42-м…» — а у самого голос дрожит, словно листья на осине перед грозой. Я вот слушал и
Представьте: лето, подмосковный лагерь, куча подростков, которые думали, что будут просто жарить зефир у костра и скучать без интернета. Ан нет! Вместо этого они вляпались в настоящую историю с кладом — да не простым, а тем, о котором местные шепчут уже лет сто. Говорят, где-то в этих лесах, под старыми соснами, спрятано что-то ценное. Ну вы же понимаете: подростки, тайна, адреналин — как тут
Представьте: громкое убийство влиятельного политика и бизнесмена — всё как в плохом триллере, только вот это реальная жизнь главной героини. Его вдова, Неля, не из тех, кто льёт слёзы в подушку. Взяла в союзники какого-то частного детектива с вечной пятидневной щетиной и фотожурналиста, который снимает всё, кроме собственной совести — и понеслась. Расследовать самой, когда все вокруг шепчутся за
Вот, смотри. Мы все думаем, цивилизация, прогресс там... Ан нет! Оказалось, под тонким слоем асфальта — всё те же каменные джунгли с законами мамонта. Взять хотя бы Витьку — спецназовец, железный мужик, сквозь ад прошёл. Но эта история его... Ну, представляешь? Словно в липкую паутину угодил — чем дергаешься, тем хуже. Вот он теперь в этой конуре смертников. И знаешь, что самое мерзкое? Их тут не
Знаешь, история эта — будто бы про тех ребят, которых жизнь пнула так, что до сих пор звенит. Раньше они щёлкали задания ФСБ как орешки — серьёзные, опасные, под грифом «секретно». Но потом… Ну, бывает же — один прокол, и всё летит к чёрту. Тот случай, когда потеряли не ключи от квартиры, а ядерную штуку размером с чемоданчик. И всё — карьера в трубу, вместо медалей — угроза тюрьмы, а вместо
Представляешь, жил-был парень — Аполлон Иванов. Ну, этот тип годами втирал своему дядюшке-богатею слезливые байки, лишь бы денег стрясти! То «свадьба скоро, помоги!», то вдруг — бац — уже семья с детьми, и всё такое: мол, то болезни, то кризисы... Чуть ли не каждый месяц новая трагедия из пальца высосана. Аж смешно, честно — как он вообще такие сюжеты придумывал? Может, писателем был бы, глядишь,
О, ты же помнишь эту неразлучную парочку — эдакого гения в кресле и его вечно ершистого напарника? Ну тех самых, где один лениво щурится на орхидеи, а второй носится по городу, как угорелый! Чёрт, да как же я обожаю их вечные препирательства — Вульф с его "Арчи, перестаньте трещать, я мыслю" и Гудвин, который вечно влипает в истории, пока шеф философствует над меню ужина. Слушай, а ведь
Знаешь, как иногда жизнь выкидывает такие сюжеты, что никакому сценаристу не придумать? Вот смотри: наш Коля из патентного — тихий, как мышь, всю жизнь бумажки перекладывал — а на выходных взял да и скончался в какой-то глухомани под названием Лыково. Руководство, конечно, скривилось: мол, хоронить за наш счет? Ладно, отправили двух ребят — Маркеранца, который в рот капли не берет, и Митягина,