Хм, давай разбираться с этим делом. Представляешь, в деревенском музее пропали самые ценные экспонаты! Директор, бедняга, чуть ли не плачет, а ещё тот художник Бережков с женой — они из города приехали, реставрировать всё это добро. Теперь вот сидят с пустыми стенами и, наверное, думают: «Ну зачем кому-то эти старые штуки?» А преступник-то, оказывается, мужик высоченный и с ногой как у великана —
Представь себе: скучный кабинет психиатра, запах старых книг и вдруг – бац! – подкидывают ему дело, от которого мурашки по коже. Парень, 17 лет, шипом лошадям глаза выжег. Да не одну, а целых шесть! Сам Мартин Дайсарт, наш герой-психиатр, сначала думал: "Ну, типичный психопат, чего тут копать". Ан нет. Начал разматывать клубок – и попал в адский лабиринт. Вот что страшно: этот Алан
Представь, вся Франция поверила, что старина Клузо откинул копыта! Весь Париж в слезах, флаги приспущены… Ну кроме одного типа — инспектора Дрейфуса. Этот чуть не прыгал от радости в своём кабинете, наверное, шампанское тайком распивал. Наконец-то, думает, избавился от вечного позора в лице этого растяпы в плаще! А я вот подумал — ну наконец-то, хоть в полиции Франции наступит порядок… Ан нет!
Представляете, молодая врач Сьюзен Уилер — обычная девчонка в белом халате — вдруг натыкается на жуткую историю. Её подруга зашла на простую операцию, типа «починить коленку», а вышла... в кому. И всё бы ничего, да только Сьюзен позже узнаёт — такое здесь, в их бостонской больничке, случается как-то подозрительно часто. Здоровые люди, казалось бы, а на столе — раз! — и «смерть мозга». Совпадение?
Знаешь, история этого парня Тима — ей богу, как из страшной сказки, в которую сам не веришь, пока не окажешься в центре. Представь: тринадцать лет, а у него уже такой дар! Смех — заразительный, как вирус в автобусе в час пик. Девчонки аж локтями толкались, лишь бы сделать за него алгебру или латынь. Ну серьезно, я бы на его месте расслабился и кайфовал, но нет — всё оказалось не так просто. А
Представьте: Джордж Смайли, этот неулыбчивый тип из МИ-6, уже год как на пенсии — вроде и книги читает, и чай пьёт спокойно. Ан нет! Вдруг звонок: «Срочно приезжайте, дело государственной важности». Ну, думает, опять эти шпионские игры… А оказалось — настоящий детектив! Советник премьера шепчет ему на ухо: мол, среди наших верхушка МИ-6 затесался «крот», русский шпион. Да такой, что все секреты
Слышали про тот фильм, где младший брат убитого президента вляпывается в расследование? Ну, знаете, такая история, где личное горе смешивается с политической мясорубкой. Меня зацепила эта идея — типа, парень не супергерой, а обычный чел, который даже не знает, с какого края подступиться. Представьте: ты всю жизнь в тени легендарного брата, а потом тебя вдруг выкидывает на передовую самого
Вена, начало восьмидесятых. Представь: ночь, мигалки скорой режут темноту, а эту американку Милену — шикарную, бледную, с взглядом как осколок стекла — волокут в больницу после странного «падения» с балкона. Говорят, самоубийство, но инспектор Нетусил, этакий ворчливый детектив с вечной сигаретой за ухом, сразу чует подвох. Ну кто прыгает вниз, зацепившись за перила шарфом от Dior? А дальше —
Знаете, есть один сериал про бывшего морского разведчика, который после Вьетнама внезапно оказывается в гавайском раю. Представьте: парень по имени Том, весь из себя загорелый, с усами как у супермена 80-х, получает предложение от какого-то эксцентричного миллионера-писателя. Типа: "Живи в моём дворце, гоняй на моём Ferrari, только гостей не распугай и иногда поиграй в Шерлока Холмса".
Знаешь, есть один фильм, который меня недавно зацепил. Там люди пытаются колонизировать Марс, а на месте вдруг оказывается, что местная цивилизация — ну, эти марсиане — когда-то были круче нас, а сейчас тихо угасают. Представляешь, как это странно? Прилетаешь на планету, ожидаешь пустыни да скалы, а там… следы городов, технологии, которые мы даже понять не можем. И всё это медленно рассыпается,
Знаешь, история начинается с того, что парень по имени Бобби — бывший моряк, сын священника, ну в общем, не самый очевидный детектив — просто гоняет мячик на поле для гольфа. И тут бац! Находит какого-то бедолагу, который с утёса шлёпнулся. Дышит на ладан, весь в пыли, и вдруг выдаёт этакое: «Почему не Эванс?» — и поминай как звали. Ну серьёзно, как тут не залипнуть? Я бы на месте Бобби,
Представь: огромная железная махина врезается в маленький пароходик посреди океана — бах! — и он моментально идет ко дну. Выжившие, мокрые и дрожащие, лезут на этот корабль-призрак, а там... Тишина. Ни души. Но трюмы скрипят, двигатели гудят, будто тут кто-то невидимый за всем следит. Жуть берет — как будто сама сталь дышит за твоей спиной. Сначала думали: повезло, спасение! Ан нет. То радио само
