Эмили, 27 лет, моет кружки в кафе «Двойной эспрессо» в городке Ларкспур, Колорадо. За окном — треснувшая витрина и старый пикап Джеймса, 32 года, который переехал из Бостона после увольнения с должности финансового аналитика. Он заказывает латте с корицей, роняет мелочь на пол, и Эмили, закатывая глаза, помогает собрать монеты. «Ты всегда так разговариваешь с клиентами?» — спрашивает он, заметив
Лидия Морган, бывшая медсестра из Питтсбурга, переезжает в старый дом у границы леса в городке Блэкстоун, Пенсильвания. При разгрузке коробок с кухонной утварью она замечает, что половицы в гостиной скрипят иначе возле стены с треснувшими обоями. За шкафом находит заколоченную дверь. Агент по недвижимости, Карл Дженсен, в ответ на её звонок бормочет: «Предупреждал стариков-продавцов — забить
Кайл, механик с обветренными руками, копался в старом «форде» возле гаража на окраине Чикаго, когда нашел в бардачке потрепанный блокнот с координатами. В тот же вечер его соседка Лира, работавшая в круглосуточной закусочной «Эльдорадо», заметила, как он нервно перебирал страницы за стойкой, пахнущей подгоревшим кофе. *«Эй, это не из тех контор Шмидта?»* — спросила она, указывая на логотип с
Джек втирает ладонью пот со лба, поправляя дешевый костюм с пятном от кофе на рукаве. Он пялится на камеру в углу потолка ломбарда на 8-й улице Бруклина — вчерашняя возня с проводами в щитке не помогла. Лена, в красной куртке и с рюкзаком, набитым кусачками и рациями, шипит: *«Ты же клялся, что здесь нет охраны после восьми»*. За дверью слышится лязг ключей. Джек прижимается к стене с
Элиз, 16 лет, в рваных джинсах и с потёртым рюкзаком за плечами, спотыкается о корень сосны на склоне холма близ деревни Сен-Клэр. Её друг Лукас, в очках с толстыми линзами, тычет пальцем в трещину среди камней: «Смотри, тут воздух тянет внутрь. Как в той истории про контрабандистов». Мари, младшая сестра Элиз, ёжится от сырости, сжимая фонарик с мигающей батареей. Они пролезают в узкий проход,
В Роквуде, захудалом прибрежном городке, семнадцатилетний Джейк Морроу каждое утро развозит газеты на ржавом велосипеде, пока его младшая сестра Эми ковыряется в миске с подгоревшими хлопьями. После школы он моет полы в кафе «Эхо», где владелица Марта ворчит: «Не забудь углы, парень — тут крысы больше тебя». В старом порту Джейк натыкается на рваный рюкзак с блокнотом, испещренным формулами на
Лена, бывшая юристка из Чикаго, переезжает в тесную квартиру на окраине Бостона с псом-ретривером Чарли, который грызёт всё — от дивана Ikea до проводов ноутбука. Её сосед снизу, Томми, автомеханик с татуировкой «Mazda» на предплечье, угрожает жалобой в управление домом из-за ночного лая. «Твой пёс — как дрель в три утра, — бросает он, перегораживая дверь мусорным баком. — Или ты его успокоишь,
Адриан Монтес, коп в потрёпанном кожаном жакете, каждое утро начинает с крепкого кофе из ларька у рынка Сонора. Его напарник, Лусио Гарса, в мятых футболках Motörhead, вечно опаздывает и торгуется с продавцом тако из-за лишних 10 песо. «Почему тебя всегда тянет на драму? — бросает Адриан, разглядывая фото пропавшей девушки. — Мы ищем её, а не твою совесть», — огрызается Лусио, пряча в карман
Майя, 17 лет, подрабатывает в кофейне *Bean & Leaf* на углу Элм-стрит. Каждое утро перед сменой она рисует в блокноте городские пейзажи — треснутый тротуар у вокзала, ржавые пожарные лестницы. Её старший брат Джейкоб, 24, чинит велосипеды в гараже за домом, где пахнет машинным маслом и старыми газетами. "Ты опять спалила тост?" — кричит он, когда Майя задевает раскалённую сковороду.
Лика, 27 лет, работает в крошечной кофейне на окраине Милана. Арендует комнату в квартире с протекающим душем, по утрам ездит на работу на потёртом велосипеде через промзону. Алессандро, 35, архитектор из семьи застройщиков, заказывает у неё капучино каждый вторник. «Сахар не кладите», — повторяет он, но Лика всё равно оставляет пакетик на блюдце. После третьей встречи он приносит ей книгу о
Кирилл, 24 года, в рваной куртке с капюшоном, сидит на скамейке заброшенной станции «Пролетарская», пьёт чай из железного подстаканника. Лиза, соседка снизу, в розовой кофте с кошачьими ушками, тычет пальцем в его ноутбук: «Твой Антон не пропал. Он влез в старый серверный тоннель, пока ты спал». На экране — расплывчатые кадры с камеры: мужчина в очках с фиолетовыми линзами роется в проводах под
Люк, затянутый в потрепанный джемпер, каждое утро чинил сети на пирсе Сен-Мало, пока не заметил, что улов стал странным — в сетях путались ржавые ключи и обломки досок с выжженными рунами. «Ты видел, как вода светится по ночам?» — спросила Мари, протирая кисти от синей краски, которой пыталась запечатлеть отлив. Ее мастерская, пахнущая скипидаром и солью, стояла в двух шагах от дома Жана —
