Хён У-сон


Минджэ каждое утро протирал пыль с полок в книжном магазине на улице Инсадон, пока не заметил девушку, которая три дня подряд в 11:15 брала один и тот же сборник стихов Ким Хёнсона. На четвертый день он не выдержал: «Вы или коллекционируете корешки, или ненавидите автора — книгу уже можно выжимать». Соён рассмеялась, поправляя синий шарф, выгоревший на краях, и выронила из кармана куртки артбук с
Со Ён, в сером пиджаке с потёртыми локтями, каждое утро толкалась в переполненном автобусе №271 до офиса «Хансан Групп». Её стол у окна завален папками с маркировкой «СРОЧНО», рядом — термос с ячменным чаем, который мать заворачивала в газету, чтобы не остыл. «Почему отчет по поставкам за февраль до сих пор не согласован?» — шипел начальник отдела Чан Минхо, разбрасывая листы с красными
Ю Джон живёт с упрямой, почти наивной верой в то, что даже в самом жёстком мире человек может остаться человеком. Она помогает другим не из чувства долга и уж точно не ради благодарности — просто потому, что по-другому не умеет. Ей важно верить, что добро имеет смысл, даже если за него никто не аплодирует. И, как это часто бывает, именно эта вера со временем становится её слабым местом.