Эдвин Л. Марин

Фрэнк Рэймонд, бывший пилот, втирает в кожу липкую сыворотку из пробирки, которую ему передал дед — старик Гриффин, чьи эксперименты когда-то сошли за сумасшествие. Лаборатория в бруклинском подвале пахнет аммиаком и пылью. «Они хотят воссоздать мою формулу, — хрипит Гриффин, поправляя очки с треснувшей линзой. — Нацисты. Ты должен добраться до Берлина, пока не…» Фрэнк, пряча пробирку в потертый