Сергей Михалыч, прораб на заброшенной стройке в Люберцах, обнаружил в подсобке папку с поддельными актами приемки. Засаленные листы валялись рядом с пустыми бутылками из-под «Жигулёвского». Он сунул документы в рюкзак с отслоившейся кожей, когда в дверь вмазали ногой — вошел бригадир Игорь, в розовой майке, пропахшей потом. «Чё копаешься, план по перекрытиям горит!» — рявкнул тот, выбивая пепел
Слава, в засаленном фартуке, пересчитывал мелочь в кассе пустого кафе на окраине Москвы. Антон вкинул на стол пакет с чекушкой и банкой растворимого кофе: «Две недели до отключения света, а ты тут копейки трясёшь». На полу валялась квитанция за долги по аренде, плитка на стене треснула от сырости. Через запотевшее окно маячил «Лендровер» кривого мажора Артёма, который неделю назад требовал
Саша, системный администратор из казанской хостинг-компании, обнаружил взлом на форуме любителей модов для «Скайрима». В логах мелькали ники вроде *Kolyan1987* и *ZombieHunter*. На столе — чашка холодного кофе, пачка «Примы», скрипт с аномальным трафиком из Тольятти. «Опять эти скрипткидёры… — сказал он Лёше, коллеге, доширакавшему у серверной. — Смотри, тут IP маскируется через прокси-ферму в