Другая женщина (1988)

Знаете, как иногда кажется, что жизнь уже сложилась — как пазл, где все детали аккуратно подогнаны? Вот Мэрион, профессор философии (между прочим!), дожила до полтинника, выстроив вокруг себя этакий кокон из расписаний, учебников и чаепитий в фарфоровых чашках. Тихая гавань, ровный брак, студенты, которые её обожают... Всё как будто из глянцевого журнала. Ну, или так она сама себе это лет двадцать внушала.

А потом — бац! — какая-то мелочь. Случай. Ещё один. И понеслось: старые письма, полузабытые лица, вопросы, на которые она когда-то забила, прикрывшись цитатами Ницше. Оказалось, что её "идеальная жизнь" — как тот фарфор на полке: красивый, но холодный. Не потому что счастливая, а потому что удобная.

Вот смешно — преподаешь другим про поиск смыслов, а сама живешь в тепличных условиях, боясь сквозняка реальности. И ведь осознание-то приходит не с громом и молниями, а тихонько, как осенний дождь за окном: "А что, если я всё это время просто... боялась?" Пересматривает прошлое, перетряхивает убеждения — и черт побери, оказывается, в пятидесяти можно чувствовать себя первокурсницей, которая впервые открыла Канта.

Страшно? Ещё как. Но и... освобождающе. Как снять туфли после долгого дня и пройтись босиком по мокрой траве. Вдруг понимаешь, что "стабильность" иногда пахнет нафталином, а настоящая жизнь — где-то в трещинах между идеальными планами.

Кто бы мог подумать, что в её возрасте придет пора задавать себе вопросы, на которые нет готовых ответов в учебниках? Вот так вот, жизнь-перевёртыш. Привет, кризис среднего возраста — а ты, оказывается, не такой уж и банальный.