Полк Шарпа (1996)

Июнь 1813-го. Шарп с Харпером тащатся обратно в Англию — их Южный Эссекс, говорят, совсем редеет, как лысина у старого сержанта после рома. Ну, думают, сейчас пополним ряды, отдышимся. Командование бодро так: «Челмсфорд вас ждёт, ребята! Там семьсот штыков наберёте — раз плюнуть!»

Ага, щас. Приезжаем в эту самую глухомань, а там... одиннадцать человек. ОДИННАДЦАТЬ, Карл! Да я в кабаке больше народа видел в прошлую субботу! Харпер аж трубку выронил — мол, это что, рота или похоронная процессия? Шарп-то вроде каменный, но я видел — скулу свело, как будто уксусом хлебнул.

Ну и как, спрашивается, воевать? Собрались они там, эти одиннадцать — кто косой, кто хромой, один вообще в очках, как учёная сова. Шарп бурчит: «Нам бы Наполеона ими пугать — тот бы умер со смеху, и война сама закончилась». А Харпер уже ржёт, хоть и не смешно.

Вот так всегда с этими тыловыми крысами — обещают горы золотые, а на деле... Даже костёр развести толком не с кем. Сидим, смотрим на эту «армию» — ветер свистит, дождь моросит. Эх, лучше б в Испании остались — там хоть вино есть.