Любовь в Париже (1997)

Знаешь, как бывает — прошлое настигает тебя там, где совсем не ждешь. Вот Джон, спустя десять лет после всей этой истории с Элизабет, затерялся среди парижских аукционов с их пыльными картинами и надменными богачами. И тут — бац! — видит на незнакомке тот самый платок. Тот самый, который когда-то скользил по коже Элизабет… А Ли, новая его муза, смотрит так, будто читает его мысли сквозь шелк.

Пристаёт к ней, конечно, как навязчивый клиент в баре после третьего виски: «Откуда платок? Где она?». Сам не понимает, то ли хочет найти Элизабет, то ли сжечь все следы. Забыться бы в страсти с этой Ли да её подругой Клэр — обе, между прочим, огонь! Но нет. Всё крутится в голове, как заезженная пластинка: её смех, тот вечер, когда платок соскользнул с её плеча…

Честно, я его понимаю. Эти проклятые воспоминания — они ж как вино, чем старше, тем крепче. Можно хоть в самые безумные игры играть, но если призрак прошлого сидит под рёбрами — никакой новизной не перебить. Элизабет, кажется, всё ещё держит его крепче, чем самые отчаянные эксперименты. А Париж тут только подливает масла в огонь — город-то сам по себе как давний любовник, что шепчет на ухо обрывки забытых клятв…

Вот и думаешь после такого: а связь с прошлым — она как эта штука с платком? То ли якорь, то ли крылья. Джон, похоже, так и не решил.