Воскрешая мертвецов (1999)

Представь: ночь, Нью-Йорк. Сирена воет так, что аж зубы сводит, мигалки режут глаза будто ножом. Эта «скорая» несется сквозь темноту, словно сама смерть за ней гонится. А Фрэнк... Бедняга Пирс, парень с аптечкой и вечными синяками под глазами. Тянет ночные смены, а потом допоздна шатается по пустым улицам — не может домой, понимаешь? Потому что дома тишина. А в тишине они приходят.

Те, кого не смог вытащить.

Вот вроде пьешь кофе у разбитой машины — а из подворотни уже кто-то смотрит. Знакомый взгляд. Тот самый, из прошлого месяца. Руки дрожат не от усталости — от этого вечного «а что, если бы...». Ребята на работе шутят, что он с ума съезжает, но они не видят того, что он. Не слышат, как шепчет асфальт под колесами: *«Ты опять опоздал»*.

А он всё давит на газ. Потому что если остановится — сломается. Потому что в этом аду из сирен и фонарей только он стоит между жизнью и тем, что после. Даже если сам уже на краю. Даже если... Ладно, лучше не думать. Закуривает очередную сигарету — и снова в бой. Черт побери, так нельзя же, Фрэнк!

Но он не слышит. Или делает вид.