Куклы (1 сезон)

Вот, знаешь, жизнь у Риты вроде бы как налажена — муж Толик, дочь, работа стабильная. Даже хобби есть — кукол мастерит, таких жутко красивых, живых почти. Но вот беда: Толику её увлечение как кость в горле. Ему подавай, чтобы вселенская ось вращалась исключительно вокруг его персоны. "Ты бы лучше борщ сварила, чем эти тряпки шила!" — вечно ворчал. А сам? О, тут полная свобода — и рыбалка до ночи, и «командировки» раз в месяц с младшей коллегой... Ну ты понял.

И знаешь, может, так всё и продолжалось бы — тихая депрессуха под гнётом его эго — если б не случай. Как гром среди ясного неба: смс-ка от какой-то Маринки с сердечками. И всё — щёлк! — словно предохранитель перегорел. Выставила его Рита за порог с чемоданом, да так резко, что соседи аж рты пораскрывали.

А теперь сидит, куклу новую за платье дёргает, и мысли роем: "И ради *этого* я 15 лет как растение в горшке жила? Работа-дом-солянка по пятницам?" Странно, конечно — когда тебя годами придушивают заботой, а потом вдруг... тишина. И не поймёшь: то ли дышать легко, то ли страшно, что воздуха слишком много.

Куклы — вот её якорь сейчас. Раньше их прятала в шкафу, как запретный плод, а теперь мастерская прямо в гостиной разрослась. Ткани, нитки, эти стеклянные глаза, что смотрят на тебя словно живые... Иногда кажется, они её понимают лучше людей. Хотя, блин, взрослеть в 45 — это ж как заново на велосипед садиться: и смешно, и коленки дрожат.

То вдруг на танцы записалась — рок-н-ролл, представляешь? То с дочерью поругается — мол, "мам, ты с ума сошла в свои годы!". А ночами всё равно руки сами к куклам тянутся — будто через них душу выворачивает. Может, и правда говорят, что искусство лечит? Хотя... Вчера вот сосед Сергей помог рамку для картины повесить — и такой взгляд задержался на секунду дольше нужного. Сердце ёкнуло нелепо — то ли надежда, то ли паника.

В общем, история как в том анекдоте: "Жила баба с мудаком — проснулась однажды и поняла, что баба — это она". Теперь осталось заново научиться быть собой — с осколками прошлого в одной руке и кукольными нитками в другой. А что получится — хз. Жизнь-то, она как её куклы: сначала каркас корявый, а потом постепенно обрастает плотью, красками, душой...