Виталий Аксенов

Максим Шустов, майор с пятидневной щетиной и вечно помятым кителем, сидел в машине у порта, слушая запись перехвата. В динамиках шипел голос: *"Краны завтра в три. Ящики под рыбой"*. Он потушил «Беломор» о подошву ботинка, выпил глоток чая из термоса — сладкого, как сироп. Через час уже рылся в контейнере №18-Б, вытаскивая из-под трески паллеты с казахстанскими паспортами. На
Предновогодняя Москва — ты её узнаешь сразу: морозец щиплет щёки, витрины мигают гирляндами, а под ногами хрустит утрамбованный снег. Все носятся как угорелые — то ли подарки забыли купить, то ли обещания годовой давности вдруг вспомнились. Атмосфера, знаешь, такая… будто воздух заряжен статическим электричеством от всеобщей суеты. И вот в эту круговерть, в наше издательство, где главная героиня
Знаешь, вся эта история с Шекспиром — она ж как детектив с открытым финалом. Вот серьёзно: веками люди ломают голову, кто же на самом деле написал все эти пьесы. А что если это был не тот самый парень из Стратфорда? Смотришь на портреты — лицо как лицо, а за ним, может, целый комитет авторов прячется? С ума сойти, но сегодняшние «шекспироведы» (да, есть такие профессионалы!) насчитали аж 57