Маркос Эфрон

Лена, официантка в закусочной «Рубикон» на окраине Финикса, замечает, что все часы в городе показывают разное время. Ее клиент, пожилой дальнобойщик в потрепанной ковбойской шляпе, тычет пальцем в яичницу: «Этот желток, мисс, как гробница фараона — треснул, но секреты не отдает». В подсобке, где пахнет прогорклым маслом, Лена находит записку от брата-программиста Майлза: «Не включай холодильник.
Представь: две подруги-американки гоняют на великах по аргентинской глухомани — смех, загар, инстаграмные кадры на фоне гор. Андешка-то широкая, аж дух захватывает! Только вот местные шепчутся за спиной, дороги становятся всё уже, а в воздухе висит это странное чувство... Как будто кто-то натягивает невидимую струну у тебя за спиной, знаешь? И тут — бац! Одна из них будто сквозь землю