Владимир Ставицкий

Игорь, бывший механик с завода в Нижнем Тагиле, каждое утро поднимался по ржавой лестнице маяка в бухте Серая Чайка. В кармане его промасленной куртки лежал старый компас с треснутым стеклом — подарок отца. «Опять северо-западный ветер, — бормотал он, протирая линзы фонаря тряпкой, пахнущей мазутом. — Сегодня шторм будет». Внизу, у причала, Лида, девушка в выцветшем синем плаще, разгружала