Джеймс Хэзелдайн

Представьте, вы просыпаетесь в темноте разбитого вагона, голова трещит, а вокруг — тишина, от которой мурашки по коже. Вроде бы только вчера смеялись с попутчиками, спорили о ерунде, а теперь... пустота. Как будто кто-то стёр весь мир ластиком, оставив только этот проклятый тоннель и нас — кучку растерянных, чуть живых от какого-то газа, который, видимо, решил устроить нам самый долгий сон в