Чхве Сын-юн


Соён, 27 лет, механик метро в Сеуле, каждое утро замечает, как дрожит чашка латте в руках, когда мимо пролетает экспресс линии Кёнбусон. Её сосед Минхо, инженер-путеец, в рваной куртке с нашивкой «Korail», однажды роняет: «Слушай, если состав разгоняется до 493, рельсы плавятся, как мороженое». В пятницу, пока она чистила датчики давления в тоннеле под станцией Ёнсан, на мониторе вспыхнуло
Мину сидела у окна в кафе *Namsan Roast*, разминая бумажную салфетку с логотипом заведения. Запах пережаренных кофейных зерен смешивался с ароматом её латте с сиропом из женьшеня — она заказала его наугад, нервничая. Джисон ворвался через стеклянную дверь, капли дождя стекали по кожаной куртке. «Прости, автобус застрял в пробке у тоннеля Ханнам», — выдохнул он, поправляя очки, запотевшие от