Диана Паласон

Слушайте, тут такая история... В общем, есть один тип - Харо, испанец, из этих, знаете ли, "голубых кровей". Только вот титул титулом, а душонка у него - чернее некуда. Загремел за решетку за такое, что язык не поворачивается сказать. В общем, изнасиловал и убил. Жуть просто. И вот сидит этот "благородный дон" в своей камере, прохлаждается, как вдруг - бац! Приходит весточка,
Алисия, с потёртым рюкзаком и картой Мадрида в руках, врывается в табачную лавку на улице Латурка. «¿Has visto a este chico?» — тычет пальцем в фотографию младшего брата Мигеля, сделанную у фонтана Сибелес. Хозяин, перематывая лотерейные билеты, кашляет: «Попробуй спроси в парке Ретиро… Там раньше его компания тусовалась». В рюкзаке у Алисии — пачка писем с печатью «Calle de la Cueva, 7»,
Хавьер, парень с обветренными руками и запахом машинного масла от одежды, каждое утро протирал станки на фабрике в промзоне Валенсии. Его друг Луис, вечно жующий жвачку с ментолом, в обеденный перерыв спросил: *«Слышь, опять видел этих типов в чёрных джипах у проходной? Бошель сказал, вчера грузовик с деталями взорвался на трассе — как раз после их визита»*. Вечером Хавьер, возвращаясь через