Проклятые не плачут (1950)

Знаешь, вот иногда смотришь на таких людей и думаешь: "Ну как же они так живут?" Вот эта девчонка — ну чистая нью-йоркская ракета, все клубы наизусть, тусовки до рассвета, кавалеры как туфли меняла. Я, честно, иногда завидую её наглости — ну как можно быть таким ежом в золотой мишуре, да? А потом — бац! Всё это шикарное падение в мир, где мафиози в костюмах от портного дороже моей годовой зарплаты угощают её шампанским и обещают рай в бриллиантах. И она-то думает: "Ну вот, дошла, сорвала джекпот!" Но ты же понимаешь, да? Когда вокруг сплошные зеркальные стены и ковры толщиной с твою совесть — это не жизнь, а декорации. А она, бедолага, как та бабочка, что бьётся о люстру на вечеринке: блестит, трепещет, а вылететь не может. Мне аж душно становится, когда вспоминаю, как она смеётся над своими же ошибками, пока гангстеры вальяжно раскладывают карты на столе. Серьёзно, иногда хочется крикнуть в экран: "Да очнись же ты, дура!" Но кто я такая, чтобы судить? Сама бы, наверное, вляпалась — молодость же, азарт, всё такое... А в итоге... Ну, сама понимаешь, сказки не бывает. Только вместо тыквы и крыс — кольт под бархатом и слёзы, которые даже не успевают высохнуть. Жуть, конечно, но чертовски захватывающе. После таких историй всегда иду пить кофе в ближайшую забегаловку — чтобы пахло жареным, а не духами дорогих куртизанок.