Западная улица, 13 (1962)

Вот, представляешь, жил себе спокойно этот Уолт — инженер-ракетчик, умница, наверное, в очках и с кучей формул в голове. А тут на тебе: пацаны с Западной улицы, гопота местная, решили его как мешок картошки потрепать. Просто так, для прикола! Ну, понимаешь, скучно им, вот и нашли «развлечение» — взрослому мужику морду набекрень вынести. Сердце кровью обливается, когда подумаешь — человек космос покоряет, а тут его в подворотне как щенка пинают. И ведь не отряхнулся и пошел дальше. Нет, дружище, тут щелчок в голове произошел. Видимо, унижение-то засело глубже синяков. Начал он, понимаешь, эту банду выслеживать, как термитов в деревянном доме. Не месть даже, а какая-то мрачная охота — без пафоса, без монологов в зеркало. Просто взял да превратился из жертвы в... ну, в того, кого лучше не злить. А ведь интересно — где грань между справедливостью и одержимостью? Может, он сам теперь стал тем же, от кого бежал? Честно, иногда кажется, что все мы на такой тонкой леске ходим. Один толчок — и полетишь вниз, как Уолт, собирая по кускам и самоуважение, и рассудок. Жуть, конечно, но черт побери — как же это затягивает!