Победители (1969)

Представляешь, мчится Фрэнк на этой адской тачке по Инди-500, ветер свистит в ушах, а он вроде и рвётся к финишу первым, и... будто сам не свой. Всё потому что жена — ну та, с которой жизнь строишь, — свалила к его же конкуренту! Да-да, к тому самому типу, который сейчас в двух метрах впереди, чей номер он видит в зеркале уже третий круг. И ладно бы просто гонка — нет, это ж надо выжать из себя всё, когда сердце-то, кажется, уже в клочья. То ли газ давить, то ли в лицо ему въехать после финиша... А может, просто свернуть куда-нибудь в тихий переулок и орать в пустоту? Чувствую, как у него внутри: мотор ревёт, а голова — как после десяти рюмок дешёвого виски. И ведь знает, что нельзя отвлекаться — один неверный поворот, и всё. Но как тут не думать, когда предательство жжёт сильнее выхлопных газов? Вот и летит он, этот Фрэнк, между асфальтом и небом, будто пытается догнать то, что уже не вернуть. Жизнь, она ведь иногда круче любого поворота на треке, правда?