Дом, который построил Свифт (1982)

Знаешь, иногда кажется, будто Джонатан Свифт построил не просто дом, а какой-то портал в другую реальность. Представь: стены, где реальность переплетается с фантазией так тесно, что и не поймешь, где заканчивается одна и начинается другая. То ли это герои его книг ожили, то ли сама жизнь превратилась в рукопись, которую он дописывает на ходу... Интересно, он сам верил в то, что творил? То ли правду рассказывает, то ли выдумки такие закрученные, что не отличишь. То мистификации подкинет, то розыгрыш такой, что хоть стой, хоть падай. А всё ради чего? Наверное, пытался втолковать нам, зевакам, что жизнь — не просто череда дней, а какая-то ребус с секретным кодом. И знаешь что? Иногда кажется, будто он где-то рядом, подмигивает: «Ну что, докопался до сути?» Честно, после таких его фокусов начинаешь видеть мир иначе. То ли деревья шепчутся по-гулливерски, то ли сосед с третьего этажа — внезапно лилипут. А может, это просто Свифт где-то хихикает в углу своего волшебного дома, довольный, как слон. Говорят, через смех и абсурд люди лучше слышат правду. Похоже, он это знал... или просто обожал путать нам карты. Кто его разберет?