Лики смерти (2001)

1942-й. Представляешь, 12-летний парнишка Ромек чудом вырвался из нацистского Кракова — а дальше? Бежать некуда. Приютили его какие-то дальние родственники в глухой деревне. Ну, типа, там немцы не шастают, можно переждать. Но вот загвоздка: все вокруг католики, а он… Ну, ты понимаешь. Приходится втихаря молиться, креститься на иконы и держать язык за зубами. Каково это — в двенадцать лет бояться каждого своего слова?

А деревня-то с виду тихая, да только люди везде люди. Кто-то прикрывает, кто-то стучит. Ромек и голодает, и мерзнет, да еще и предательство вот это вот всё — как ножом по нервам. Однажды видел, как соседского старика за пару картофелин расстреляли. После такого либо сломаешься, либо повзрослеешь за минуту.

Но знаешь, что цепляет? Даже в этом аду находятся те, кто делится последней краюхой хлеба. Или прячут тебя, рискуя своей шкурой. Вот Ромек через весь этот кошмар пронесет простую мысль: человек — не зверь, пока совесть не продал. Даже когда смерть дышит в затылок.

Мне вот думается… Наверное, такие истории и учат нас, что доброта — не слабость. Она — выбор. Хрупкий, как свеча на ветру, но именно он и светит в кромешной тьме. Жаль, что понять это чаще всего приходится ценой слез и крови.