По прозвищу «Чистильщик» (2006)

Вот это утро, блин! Просыпаешься в шикарном номере «Беверли Хиллз», голова раскалывается, а рядом... Труп. Да не простого чувака, а фэбээровца! Сердце колотится, как сумасшедшее, ладони липкие — даже взглянуть вниз страшно. А там, под кроватью, чёрный чемоданчик торчит. Приоткрываю — и глазам не верю: пачки денег, как в плохом боевике. Двести пятьдесят тысяч, не меньше.

И самое дикое — ноль в памяти. Ни выстрелов, ни драк, ни даже как сюда попал. Может, в баре что подсыпали? Или это сон? Щиплю себя — больно. Не сон.

«Джек, ты влип по уши», — шепчет какой-то внутренний голос. А что делать-то? Звонить в полицию? Да меня же сразу в решётку упекут! Или... взять деньги и смыться? Но куда? Везде камеры, а я тут как мишень на выставке.

Стою, смотрю на труп и думаю: «Чёрт, неужели это я?» Рука сама тянется к деньгам — холодные купюры скрипят, будто смеются. Кто этот тип? Почему я? И главное — как выбраться живым, когда за тобой, наверняка, уже охотятся...