27 свадеб (2008)

Вот представь: 27 свадеб за плечами — каждая с фатой, пьяными дядьками и обязательным броском букета. Два года подряд таскаюсь по залам с шарманками, улыбаюсь чужим тёщам, а потом — бац! — ловлю себя на мысли: «А где, собственно, мой-то жених?» Ну серьёзно, как в том анекдоте про сантехника, который в чужом туалете трубы чинит, а дома унитаз протекает. Решила завязать, да... Но сестра подкидывает «последнюю каплю»: «Свадьба через месяц! Ты же будешь моей подружкой?»

Ага, конечно, будешь — куда ж без меня. Только вот незадача: её избранник — тот самый краш в костюме от Hugo Boss, с которым я на прошлой неделе *случайно* столкнулась в кофейне. И глаза, понимаешь, такие... Ну в общем, теперь сижу, жую попкорн и думаю: рассказать ей сейчас — испорчу праздник. Промолчать — себя предам. И где тут, интересно, сценарист моей жизни спрятался? Может, за углом ржёт над этим сериалом, который я сама же и закрутила?