Тобрук (2008)

Осень 1941-го, Северная Африка. Жара, песок, который лезет везде — даже в кофе, если не прикрыть кружку рукой. Вот в этот адский микс и вляпался наш Иржи, двадцатилетний парень из Чехословакии. Доброволец, представляешь? Наслушался, наверное, героических рассказов о саблях и подвигах — а вместо этого получил рваные сапоги, вечный страх в подложечке и капрала Когака. Этот тип… Ну, знаешь таких — для него война как поход в булочную: рутина, ничего личного. Бывший легионер, ходит по пескам как по собственному огороду, а Иржи с его другом Яном — так, сорняки, которые надо выдернуть.

И ведь как обидно: Иржи-то думал, что храбрость — это когда с флагом в атаку. Ан нет. Храбрость тут — не заплакать, когда Когак орет в лицо, или не сломаться, когда в консервах вместо мяса черви. Ян, кстати, парень огонь — смеется сквозь слезы, шепчет: «Держись, браток, завтра точно будет хуже». И ведь веришь ему!

А война… Она же не грохочет постоянно, как в кино. Она больше молчит. Ждет. И от этого еще страшнее. Иногда Иржи ловит себя на мысли: может, Когак и прав? Может, война и правда просто работа — грязная, безнадежная, но работа. Но тогда ради чего они здесь? Ради этих чертовых песков?

Короче, романтика кончилась на второй день. Остались только пот, кровь и этот вечный вопрос: выживешь ли до завтра — или твои кости сгниют под чужим солнцем.