Я ее любил. Я его любила. (2009)

Вот, попробую пересказать, как будто за чашкой кофе делюсь впечатлениями:

Любил он её, а она... ну, в общем, взаимностью не ответила. Сердце-то ёкает до сих пор, как вспомню — всё внутри переворачивается. А потом — бац! — Адриан, муж Хлои, взял и ушёл к другой. Представляешь? Она в шоке, растеряна вся, глаза как у загнанной ланки: «Как жить-то теперь? Куда бежать?». И ведь не просто бросил — с дочками-то двумя осталась, одна в поле не воин.

Тут отец Адриана, Пьер, решает вмешаться — забирает Хлою с девчонками и увозит куда подальше, в свой загородный дом. Типа, отдохнёте, воздухом подышите... Ага, щас! Оказалось, неспроста всё. Сидим, думаю, вечером на террасе, вино потягиваем, и он вдруг — бах! — вываливает историю, которую двадцать лет в себе держал. Про любовь, которая... Ну, в общем, не всё так просто было. Говорит, а у меня мурашки по коже: «И как ты это в себе столько лет проносил?».

Честно, после его слов даже своя-то драма как-то... мельче стала. Жизнь ведь, она такая — шире, чем кажется, когда всё рушится. А эти его признания — будто старые письма из шкатулки: пыльные, но строки ещё жгут. Интересно, правда, — мы все носим в себе такие истории? Молчим годами, а потом — раз! — и выплеснем кому-то в попытке... не знаю, спасти? Или просто чтобы не сойти с ума?