Мой сын, мой сын, что ты наделал (2009)

Ох, представляешь, вот есть такая история – жутковато даже рассказывать. Жил-был актер, ну тот, который реально свихнулся, понимаешь? Вообрази: он так вжился в роль, что перестал отличать сцену от своей квартиры в сонном пригороде. И вот… убил мать. Да-да, прям как в древнегреческой трагедии, только вместо храма – гаражи, футбольные газоны и соседи, которые даже мусор не вовремя выносят. А теперь какой-то измотанный детектив копается в его прошлом, как в помойном ведре – ищет, где тот сломался. То ли роль его сожрала, то ли мамаша в детстве пиццей вместо любви кормила, кто их разберет…

И самое дикое – этот тип теперь засел в доме с заложниками, орет что-то про бога, который, кажется, требует пепперони с двойным сыром. Копы в бронежилетах как клоуны вокруг горящего цирка – не знают, подъехать с оливой для пиццы или швырнуть гранату. А я вот думаю: а если он правда верит, что это спектакль? Что камера вот-вот крикнет "снято!", и все встанут, отряхнутся, мамаша принесет горячее какао… Жуткая смесь абсурда и чего-то древнего, липкого, что ползет по спине. Как будто Эсхил напился в баре с Тарантино и они вместе на салфетке сценарий строчили. Лично я бы сбежала с того района – но черт, наверное, все равно бы залипла в кресле перед экраном. Потому что когда реальность трещит по швам – страшно, да. Но оторваться невозможно.