Чикагские похороны (2009)

Вот, представляешь, 86-й год. Чикаго, осень, листья шуршат под ботинками Лу Маразано — местной легенды, который тогда ещё не знал, что вот этот заказ станет для него последним. Ну, типа, «всё, завязываю, пора на пенсию» — ага, как же! Годы идут, а он, бодрый дедок под семьдесят, теперь внука пинает: «Слышь, даже не думай стволы трогать!» Прикинь — сам когда-то по пять человек за утро укладывал, а теперь кашу греет и сказки на ночь читает.

Но знаешь, что самое дикое? Иногда он сидит на крыльце, смотрит на закат, а в голове — будто кино прокручивает. Вспоминает, как запах пороха смешивался с чикагским ветром, как адреналин в висках стучал. Сейчас-то тишина… слишком тихо. Рука сама тянется к воображаемому кольту — привычка, что уж. Внук орёт во дворе, а Лу мысленно считает: сколько бы *он* управился за эти пять минут?

И смешно, и грустно. Вроде и выбрался из грязи, а эта дрянь в крови сидит. То ли гордиться, то ли стыдиться — сам не поймёшь. Говорит себе: «Спокойная старость — это ж круто», а ночью просыпается в холодном поту… и не от кошмаров, а от того, что *скучно*. Как будто часть души навсегда осталась в тех переулках, где он был не стариком, а богом с обоймой в руке.

Чё поделать — время не обманешь. Только вот пистолет в тайнике всё ещё пахнет маслом. На всякий случай.