Тридцать седьмой роман (2010)

Представьте: столичный писатель, Григорий Ветлугин, за плечами у него куча детективов — целых 36! — и тут его отправляют в глушь, в какой-то Огарков, на встречу с читателями. Ну, думал, скука смертная: провинция, библиотекари в очках… Ан нет! Встречает он там Анну — женщину, про которую, кажется, все его книжные герои мечтали. Красота, загадка, а глаза… будто сама судьба в них смотрит.

Но не сладкая история вышла. С первых же дней его начинают преследовать жуткие видения — то кровь на стенах, то крики из ниоткуда. А потом выясняется, что Анна-то в убийстве замешана! Её сожителя прикончили, её же и в тюрьму упекли. И вот Григорий, этот мастер закрученных сюжетов, сам попал в историю, от которой мурашки по коже. То ли совпадение, то ли судьба играет с ним в какие-то свои, тёмные игры.

А дальше — боль, отчаяние, попытки вытащить её из этой ямы. Он, привыкший выдумывать развязки, теперь ломает голову над тем, как спасти реального человека. И знаете, что цепляет? Они оба, такие изломанные, начинают каяться — он в своём цинизме, она в том, что когда-то доверилась не тем людям.

И всё равно где-то там, под грудой обломков, теплится эта дурацкая надежда. Мол, а вдруг? Вдруг любовь, которая, как в дешёвых романах, всё вылечит? Смешно, конечно… Но сердце-то ёкает — а что, если и правда? Может, не зря их пути скрестились среди этого кошмара.

Вот такая история. Не идеальная, не приглаженная — живая, с кровью и грязью под ногтями. Как сама жизнь, в общем.